Acababa de pasar un ángel. Carlota y yo nos habíamos quedado sin palabras mientras tapeábamos en aquel bar de Córdoba. Ella ya se había pasado al fino y yo seguía con mi fresquita cerveza. Un fondo flamenco acompañaba el lugar. Los dos nos habíamos quedado embobados mirando la tele. Era canal sur: un portavoz, de no importa qué partido, hacía énfasis en que, hoy 28 de febrero, los andaluces y andaluzas, debíamos sentirnos orgullosos en nuestro día. Fue la parte de andaluces y andaluzas lo que llevó a mi amiga Carlota a inclinar la cabeza y reírse irónicamente a la vez que repetía esas dos palabras.               – ¿Qué murmullas, Carlota? –le dije.          –Andaluces y andaluzas –volvió a decir ella en tono irónico y señalando a la tele con la cabeza– ¿tú te crees? Ay del primero que se le ocurriera la gran estupidez de molestarse en añadir el femenino cuando ya va implícito en nuestra lengua los dos géneros en el masculino cuando al referirnos a un grupo en general.

      Cualquier vida vivida contiene una serie de anécdotas. Estas se convierten en curiosas o menos curiosas dependiendo de la perspectiva de cada uno y de cada personaje que aparecen en ellas. Esta es la primera de tantas que sucedieron en la mía. No son historias fantásticas, de ciencia ficción ni acontecimientos con una acción trepidante. Se trata simplemente de historias reales, que comienzan conmigo en este mismo instante, escribiendo en mi portátil, con una copa de whisky a mi lado y al fondo de la habitación, en un tocadiscos, sonando ‘The Wary kind’. Y aquí viene la parte en la que entráis en mi mente, en mis recuerdos. Cuando viajaba en autobús de camino a ninguna parte oí la conversación entre dos hombres, uno de ellos bebido más de la cuenta, un ‘trotamundos’ se hacía llamar, vestido con ropas raídas y un sombrero marrón que sostenía sobre sus rodillas; ojos azules, un poco gordo y con barba de tres días. El otro un hombre común, de lo más corriente, bien vestido e inme