Los días pasan y el sentimiento de soledad comienza a consumirme. ¿Fueron días de felicidad los que pasé con ella? Ninguna respuesta susurrada en mis oídos que pueda calmar mi ánimo; ¿o es que no sé escucharla? Paseo solitariamente por las calles cordobesas, con mi armónica en el bolsillo derecho, mi bolsillo izquierdo vacío y mi estómago en la misma situación que este último.      No tengo los permisos para tocar en la calle, asique procuro moverme de un lado a otro procurando que la policía no se acerque lo suficiente para  hacer preguntas. Toco blues sobretodo. La gente se rasca el bolsillo menos de lo que yo querría y con eso no llego muy lejos en mi día. Cada martes y jueves pueden encontrarme en el Jazz Café, tocando por nada; dándome a conocer; pero no es eso lo que espero. Cada sesión que paso la gorra es inútil, y lo entiendo, porque, aunque esté allí, no toco para ellos y eso lo notan, aunque el dinero no es lo que realmente espero, entiéndanme, sí que es necesari

     Miro mis manos para conseguir detener el tiempo. Concentrándome en mi sola respiración lo ralentizo poco a poco hasta que consigo mantenerlo estático. Solo el viento permanece fluyendo entre mis dedos. Aprecio su caricia y la calma que me transmite.       Sentado solo en un parque, sin dejar de elevar mis manos ante mis ojos, consigo ver a la gente paralizada. Niños que saltan a la comba, juegan al fútbol; padres que los observan desde sus bancos y otros más despistados leyendo el periódico; adolescentes que pasean al perro y son acompañados por sus abuelos; ancianos que dan de comer a los patos del pequeño lago. Todos permanecen estáticos, aguardando el momento en el que los deje fluir, fluir con el viento que permanece móvil.       Una melodía es conducida por él desde algún apartamento cercano al parque. Claro de luna de Debussy, creo. No deja de sonar, No ha sido capturado por mí. Continua libre en ella misma. Busco entre los apartamentos. Consigo alcanzar a ver a un