I Su paso era pesado, cansado y ebrio. Los pubs ya estaban cerrados, las chicas ya se habían marchado y no había nadie conocido en la calle; nadie salvo unas pocas almas varadas esperando heladas un taxi. No quedaba ya sitio a dónde ir salvo a la cama, a dormir. Duvalier se sentó en la fuente de la vacía Plaza de las Tendillas, viniendo de la calle Claudio Marcelo. Sacó un pañuelo color berenjena con adornos blancos que le había regalado su madre y, empapándolo, se limpió la cara ensangrentada. Ya lo lavaría otro día; ahora tenía la cara hecha un eccehomo .             Permanecía sentado, encorvado, con los codos apoyados en las rodillas; con una mano bajo la cazadora, en las costillas, y mirándose la otra, en la cual, en los nudillos, tenía también sangre. Se diferenciaba con la de la cara en que no era suya. Rebobinaba la escena en su mente una y otra vez, pensando qué frase y qué no debería haber dicho; cuál movimiento o cuál no debería haber ejecutado. Concluyó con que a to